Sentada , olhando para o papel intacto parado a minha frente, puro , sem histórias e palavras que são contadas apenas para satisfazer a minha velha vontade de não se calar, penso e repenso no que pode ser escrito, posso contar sobre o mundo que evolue apenas a aparência, mais por dentro é como um ovo podre , que se corrói aos poucos, sem ao menos ninguém se dar conta, acredito que a maioria dos humanoides vêm o ovo apodrecendo bem diante dos seus olhos, e não fazem nada porque ainda existe algo que domina suas cabeças, posso falar do amor , dos sentimentos, de raiva ou dor .. Engraçado, como você traça as linhas da vida, é como escrever neste mesmo papel , pensar nas próximas frases, é como pensar no próximo ato .. é como se tivesse escrevendo o livro da vida, concertando os escritos desajeitados, sentindo nitidamente, sempre a pensar na próxima página , é divagar sem pestanejar cada capitulo com um gracejo de fantasia ..
0 comentários:
Postar um comentário